Ему предложат сад и виллу в Пиренеях,
и денег миллион, и отдых, и гамак...
Он выберет меня, поскольку я важнее,
чем домик и ландшафт, и шелест всех бумаг...
Пусть все его друзья, все родственники, книги
начнут ему твердить: "Зачем судьбу менять?!",
он выберет меня, а не свои вериги...
Он им отдаст ключи и выберет меня...
Он выберет меня в какои'-то понедельник -
меня, а не долги, цеи'тнот, пожар, аврал!...
Но шепчет мне зима: "Да что ты, в самом деле?...
Ведь он уже сто раз тебя не выбирал"...
И это так, увы... Все' правильно... И что же?...
Когда подступит тьма и к горлу, и к глазам,
забудет он, что знал, что прожил, что итожил...
И выберет меня...
И выберется сам...