в последние дни жизнь на одних вдохах,
а воздуха все время чуть меньше, чем надо.
ощущение собственной бесприютности стало привычным.
оно вросло в жилы и заняло часть меня настолько точно и прочно,
что уже не мешает извлекать счастливую мякоть из обыденных вещей.
все чаще ныряю в книги...
любимые книги.
те, в которых сюжет не важен,
а важны лишь безукоризненно слепленные фразы.
периодически бросаюсь писать стихи,
всякий раз внутренне вздрагивая от смутной схожести только что родившегося с когда-то уже появившимся на свет.
клавиатура кричит и шепчет, отзываясь на прикосновения пальцев как живая.
мысли о том, что писать можно так, как заниматься любовью -
сладострастно...самозабвенно...извращенно...
радуют и уносят в какие-то литературно-порнографические дали.
порой латаю настроение сексом.
голым сексом без намека на что-то большее.
встречаюсь с женщинами.
одинокими белыми женщинами...
женщинами, не называемыми мною по имени...
женщинами, не имеющими ни малейшей возможности быть любимыми мною...
живу...
и есть ТЫ.
лишь ТЫ и ощущение близости этого странного мира,
который вот-вот подойдет и уткнется мне в грудь.