Когда мне было годика четыре или может пять - точнее не помню, отец примчался домой, кинул мне:"одевайся, только быстро, машина ждёт" и сам стал собираться. Я не помню куда и зачем мы тогда шли, то ли к кому-то в гости, то ли в кино, а может и в театр, но это не важно. Факт, что ему самому туда не очень хотелось, но мама настояла - я слышал их перепалки в предыдущие дни. И вот он, наступив себе на горло (потому что работа превыше всего), отпросился в середине дня, уговорил кого-то с машиной и приехал.
А я тогда научился выворачивать колготки встряхиванием. И, между прочим, сильно гордился этим. Я кричу: "смотри, как я умею, ррраз!", а они застряли. Не вывернулись!!! Я трясу второй раз, ещё, ещё... Отец говорит теряя терпение: "выверни руками - времени нет сейчас", а я уже не могу остановиться: у меня же так здорово получалось! Ну и после нескольких попыток меня уговорить он таки не выдержал. Он схватил меня за руку и шлёпнул. По попе. И вобщем не очень больно. Но мне было так обидно...
Мы, конечно, уже никуда не поехали. Я помню, что очнь громко рыдал, закрылся в комнате и не выходил оттуда до вечера. Отец отпустил товарища с машиной, позвонил маме и высказал ей всё, что он думает обо мне и её воспитании "маменькиного сынка"... Это был единственный раз в жизни, когда он меня ударил. Я помнил это всю свою жизнь, я не мог ему этого простить. Я всегда думал, что он так и считает меня "маменькиным сынком", тютей и рохлей. Поэтому отказался от его помощи с отмазкой от армии, с устройством на работу после армии, с получением квартиры... "я должен сам, потому что я мужчина". Я всю свою жизнь доказывал это ему... или себе...кто знает...
Сегодня, сейчас я понимаю, насколько это было глупо. Если бы я мог ему это сказать лично. Я пытался. Честно. Я несколько раз пытался начать этот разговор, но так и не смог... Тютя и рохля...Теперь уже никак...ни сказать, ни позвонить, ни написать...
С Днём рожденья, папа! Пусть тебе будет хорошо там, где ты сейчас. Я знаю, что ты любил меня. Я люблю тебя. И прошу прощения.