Милена, 33 - 12 июня 2010 11:33

На улице идет дождь.
Не моросит. Но и не строит из себя ливень. Он просто идет. Идет по крышам, по пустым скамейкам, по асфальту, по зонтикам, по крышам машин, ну вообщем идет везде, где ему хочется и куда можно зайти.

По улице идет Он.
Над головой огромный черный зонт, в руке красивый кожаный портфель. Идет... ругая лужи, которые могут навредить его туфлям; ругая дождь за то, что приходится нести этот здоровенный зонт, вместо того, чтобы свободной рукой почесать себе переносицу; ругая центр города за то, что негде припарковать машину, и до намеченной цели приходится идти пешком; ругая себя за то, что чувствует себя несчастным.

На встречу Ему идет Она.
Туфли промокли. Зонт оставлен дома. Прическа уже никуда не годится. Идет... в свое удовольствие.
Она поднимает лицо к небу и радуется каждой капле, упавшей на ее лицо. С ее волос стекают щекотные струйки воды, и Она смеется. Она подставляет пустые ладони под падающие капли и напевает какой-то не замысловатый мотив. Она чувствует себя счастливой.

Они проходят мимо друг друга и... только ни в этой истории...

Красивый, наверное, счастливый - думает Она.
Промокшая, несчастная, сумасшедшая - думает Он.


[I]Как часто мы ошибаемся, думая друг о друге.[/I]
(с)

• 
• 
•